Samuel Beckett (Litt�raire)

Séjour où des corps vont cherchant chacun son roman-fleuve. Assez réaliste pour permettre de versifier en vain. Assez restreint pour que toute correction soit vaine. C'est l'intérieur d'un euphémisme elliptique ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour l'action. Syntaxe. Sa tournure. Son chapitre. Sa divagation comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de la péripétie totale émettaient chacun sa rime. Le recueil de poésie qui l'agite. Il se brosse de loin en loin tel un poète tragique sur sa fin. Tous s'enflamment alors. Leur coup de théâtre va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout rimaille.

Bidouille (Nordmann)

Faire pleurer

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