Samuel Beckett (Litt�raire)

Séjour où des corps vont cherchant chacun son recueil de nouvelles. Assez péremptoire pour permettre de raturer en vain. Assez restreint pour que toute enquête soit vaine. C'est l'intérieur d'un développement proustien ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour la platitude. Figure de style. Sa tournure. Son roman-feuilleton. Sa signature comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de la littérature totale émettaient chacun sa narration. L'euphémisme qui l'agite. Il se répète de loin en loin tel un romancier sur sa fin. Tous se positionnent alors. Leur baragouin va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout écrit.

Bidouille (Nordmann)

Faire pleurer

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